Poetas que viven queriendo ser las estrellas que miran.
Poetas que lloran la pérdida de su alma,
la que nunca han visto, la que no encuentran.
Poetas muertos viven copiando sus ánimos.
Poetas que nunca existieron y poetas que nunca escribieron.
Escriben la noche y la luna, quieren comprender que no,
que no es válida su misión en esta celda
a la que llaman vida.
domingo, 23 de diciembre de 2012
miércoles, 21 de noviembre de 2012
Despedido
Despedido de mi vida.
Al paro indefinido en sentimientos.
¡Cómo quisiera volver atrás!
No sabes cuánto te echo de menos.
Quisiera sentirte, que mi aroma
te hiciera ser feliz.
Remover de nuevo tus sentimientos hacia mí;
y así renacer los míos.
¡Cómo quisiera quererte!
Cómo te quise y cómo fui.
La mirada atrás perjudica la vista y
el día y la noche se fusionan en uno.
No distingo las estrellas de los tornillos sueltos.
El cielo se cae hacia mi corazón ya negro.
¡Mi negro corazón por mi culpa!
Culpa y remordimiento.
Culpa y remordimiento.
Adiós alma amiga.
Adiós mi salvación.
lunes, 5 de noviembre de 2012
Millones de rosas entremezcladas con lirios
Publicación en el Fanzine "CREATURA" de Noviembre de 2012.
Ficticio U.
Ficticio U.
NOTA DEL AUTOR: Por favor, si usted empieza a leer, no lo deje a medias.
La noche o el día oscurece. Sigo lo que parece un fino sendero, el cual avanzo a paso tranquilo hacia algo que no puedo divisar del todo. A mis lados no hay mas que suelo irregular, diría que fangoso, con hierbecillas que no sé cuáles son.
El fin del camino desaparece y se abre ante mí un vacío casi diáfano, de no ser por las infinitas toneladas de tierra y roca que piso con mis pies desnudos.
Justo ahí es cuando me precipito, mucho más rápido que Félix Baumgartner cuando saltó desde la atmósfera. Y... qué raro, ya no existe el sendero, estoy sin un ápice de energía. La humedad ha penetrado en mí, destrozando mis ganas de moverme.
Qué cosas, oye.
El mundo en sueño: es el único lugar donde los poetas nos dejan de una vez en paz a los que no lo somos, y nos dejan libres de sus poéticas conversaciones. El mundo en sueño es el lugar donde puedes hablar gratis, hacer el amor con un cuerpo perfecto sin ninguna cara ni rasgo que luego te cobre en meditaciones profundas mas adelante.
Al romper mis sueños con la rutina a diario, en la noche, solía salir a pasear a las afueras de la ciudad para hablar con la luna y con las estrellas, incluso con almas errantes, como un día lo fue la mía. Hubo una vez que conocí a un montón de personas, y a todas las decepcioné. Mi persona no era como la de ellos. Decidí entonces ir a vivir solo, sin nada ni nadie. Pero no pude. Hasta en el lugar donde no esperas ver a nadie y la gente afirma estar deshabitado (aquí infinitos puntos suspensivos que expresan mi frustación) hay personas.
Y ya nada. Y volví a casa y me sumergí en pesadillas, sueños eróticos, sueños en los que soy un “super-rockstar”; sueños en los que aparezco desnudo, en los que se me caen los dientes, en los cuales me precipito a la caída...
Que lejos me queda todo, porque yo... al ser también un humano no conozco a quién me controla. No conozco quién me destruye los sueños. Sueños que han sido creados por gente que reina en el mundo donde todos vivimos. Todos los que leen CREATURA, -por ejemplo- personas de a pie que visitan bares y pub’s que son dirigidos por mas gente de a pie...
Sin más meditación y sintiendo ofender a los testigos de Jehová y todos los secuaces de religiones (incluso ateos, que son la misma mie***), casi afirmo algo:
La vida eterna no existe. Cuando morimos, nuestra alma o conciencia se pierde en un agujero negro, el cual fue creado por nuestros sentimientos alguna vez... y sonará sola y únicamente en un Domingo por la mañana, en otoño -casualmente-, en un monte perdido de Asia, entonado por unas aves que quizá nunca sabré nombrar.
Ficticio U.
“Life is unfair”
viernes, 24 de agosto de 2012
Corríamos por las generaciones,
los niños perdían sus mentes,
sus madres parecían divertirse.
Una niebla cegó sus días
y ya nada parecía detenerse.
Todo con un orden, como si lloviese.
Caídas las alas, atadas con una cuerda
intentaba batirlas el alma, que sin suerte
(perecía.)
Entre las arboledas de la luna,
un paseo sin oxígeno.
Que no se lleva la marea
una hoja de este árbol, la muerte.
Y sin un lugar dónde caer muerto,
Dios parecía moribundo, agitando su campana
parecía ordenar a los ricos,
-"No compartan su alimento."
sábado, 11 de agosto de 2012
miércoles, 8 de agosto de 2012
Vida; asesina
(Recomiendo leerlo con esta canción a piano:
)
#Testamento 1
-Criatura 1:
Mi vida nunca cobró sentido. Vanas esperanzas se cruzaron en mi camino de alcanzar ser grande y fuerte; poder vivir en compañía de mis demás compañeros. No culpo mi madre de que me abandonara, sinceramente no culpo a nadie. Mi madre fue la que me cuidó como pudo, pero no pudo hacerse cargo de mí.
La vida fue injusta conmigo, una pequeña criatura del mundo en dónde vivimos.
Cuando no te queda un aliento, cuando te sobra el pensamiento y te falta la energía para poder gritar y decir: ¡AQUÍ!, ¡AQUÍ, POR FAVOR, AYÚDENME! Caes en depresión, tu sangre se va deteniendo. Tu temperatura desciende, hasta que eres hielo. Si no te mueves, mueres. Si no estimulas tu instinto animal con algo, mueres. Si no sube tu temperatura, tu sangre se detiene, y mueres.
El día que me rescataron al fin pude ver qué de injusta es la vida.
Yace mi cadáver enterrado en el campo.
-Madre:
La felicidad se cierra cuando llega la imagen del recuerdo de la criatura que rescaté de su propio destino, para que luego desapareciera de nuevo, hundida en su propio destino.
La falta de fuerzas, el dolor, la angustia y la pasión se juntaron, todos juntos, todos en uno. Ocurrió cuando paseaba por el campo, el poco campo que resta la metrópoli de mi hábitat. La vida fue injusta ese día. Bajo el puente decidí buscar refugio, huyendo de las criaturas de las que vivo rodeado. Nunca debí de haberme acercado, cuando te conviertes de héroe a asesino, la situación es horrible y oscura.
El sentido me llamó la atención cuando mi oído fue estimulado por el sonido de una criaturita. Maldito día. Malditos minutos y malditos sentimientos que hace tiempo para mí ya murieron, aquí ahora perduran, imperecederos para ayudar a vivir. No. No debió; no debí. Esa criatura debió de estimularse con mi presencia. La pobre criatura famélica, moribunda. El destino o el fin del mundo dijo que nos encontráramos en ese preciso lugar del mundo, entre la húmeda vegetación de la primavera. Entre dos ramas, con afiladas púas como agujas, salían de sus lomos; se hallaba la criatura. Sollozaba, pequeños grititos que son propios de alguien quién ha sufrido desde que es lactante y no tiene a nadie a quién recurrir.
"Te odio" quise haber gritado. La conciliación de sentimientos, lástima, amor, piedad y pasión… Claustrofobia en mi corazón. ¿Por qué? porque es una criatura como tú mismo… Con vida. Sus últimas esperanzas las depositó en mí. Sus últimos alientos desgarrados fueron para mí, y así fue, que lo consiguió, que quise ser Ser Humano, por un día aleatorio…
Al llegar a casa con la criatura, me debatí por darle la clemencia y que partiera a ser feliz a otro mundo. Pero no es así, yo no puedo elegir matar, yo no puedo elegir morir.
De todas formas hubiera sido lo más sensato, haberle dado misericordia y que hubiera descansado su cuerpo como el de sus cuatro hermanos que allí permanecían inmóviles, unos contra otros amontonados, en una bolsa azul de basura, junto a más basura, como si esas criaturas que allí permanecen no tuvieran el mismo derecho a vivir menos que de el ser que hizo eso. Sobrevivió el más fuerte, el que aguantó hasta que un ser más grande estimuló su oído ya muy frío por la sedante hipotermia, y dar su último grito, y así poder llamar la atención de ella; un ser Madre, o la luz Madre. La vida fue injusta para ambos.
Dos noches, bien. En la mañana, tras la segunda noche de cuidados, la criatura partió hacia su mundo espiritual y mi alma perdió carga, pero ganó desconfianza y menos amor por las personas…
Claustrofobia en mi corazón.
Francisco Urdiales
Es el borrador de un trabajo largo que tengo escrito desde hace tiempo. Es algo que nunca podría dar el paso a sacar por completo, y necesito ayuda para así motivarme y publicarlo en formato digital o en la revista.
Gracias por leerlo.
Mi vida nunca cobró sentido. Vanas esperanzas se cruzaron en mi camino de alcanzar ser grande y fuerte; poder vivir en compañía de mis demás compañeros. No culpo mi madre de que me abandonara, sinceramente no culpo a nadie. Mi madre fue la que me cuidó como pudo, pero no pudo hacerse cargo de mí.
La vida fue injusta conmigo, una pequeña criatura del mundo en dónde vivimos.
Cuando no te queda un aliento, cuando te sobra el pensamiento y te falta la energía para poder gritar y decir: ¡AQUÍ!, ¡AQUÍ, POR FAVOR, AYÚDENME! Caes en depresión, tu sangre se va deteniendo. Tu temperatura desciende, hasta que eres hielo. Si no te mueves, mueres. Si no estimulas tu instinto animal con algo, mueres. Si no sube tu temperatura, tu sangre se detiene, y mueres.
El día que me rescataron al fin pude ver qué de injusta es la vida.
Yace mi cadáver enterrado en el campo.
-Madre:
La felicidad se cierra cuando llega la imagen del recuerdo de la criatura que rescaté de su propio destino, para que luego desapareciera de nuevo, hundida en su propio destino.
La falta de fuerzas, el dolor, la angustia y la pasión se juntaron, todos juntos, todos en uno. Ocurrió cuando paseaba por el campo, el poco campo que resta la metrópoli de mi hábitat. La vida fue injusta ese día. Bajo el puente decidí buscar refugio, huyendo de las criaturas de las que vivo rodeado. Nunca debí de haberme acercado, cuando te conviertes de héroe a asesino, la situación es horrible y oscura.
El sentido me llamó la atención cuando mi oído fue estimulado por el sonido de una criaturita. Maldito día. Malditos minutos y malditos sentimientos que hace tiempo para mí ya murieron, aquí ahora perduran, imperecederos para ayudar a vivir. No. No debió; no debí. Esa criatura debió de estimularse con mi presencia. La pobre criatura famélica, moribunda. El destino o el fin del mundo dijo que nos encontráramos en ese preciso lugar del mundo, entre la húmeda vegetación de la primavera. Entre dos ramas, con afiladas púas como agujas, salían de sus lomos; se hallaba la criatura. Sollozaba, pequeños grititos que son propios de alguien quién ha sufrido desde que es lactante y no tiene a nadie a quién recurrir.
"Te odio" quise haber gritado. La conciliación de sentimientos, lástima, amor, piedad y pasión… Claustrofobia en mi corazón. ¿Por qué? porque es una criatura como tú mismo… Con vida. Sus últimas esperanzas las depositó en mí. Sus últimos alientos desgarrados fueron para mí, y así fue, que lo consiguió, que quise ser Ser Humano, por un día aleatorio…
Al llegar a casa con la criatura, me debatí por darle la clemencia y que partiera a ser feliz a otro mundo. Pero no es así, yo no puedo elegir matar, yo no puedo elegir morir.
De todas formas hubiera sido lo más sensato, haberle dado misericordia y que hubiera descansado su cuerpo como el de sus cuatro hermanos que allí permanecían inmóviles, unos contra otros amontonados, en una bolsa azul de basura, junto a más basura, como si esas criaturas que allí permanecen no tuvieran el mismo derecho a vivir menos que de el ser que hizo eso. Sobrevivió el más fuerte, el que aguantó hasta que un ser más grande estimuló su oído ya muy frío por la sedante hipotermia, y dar su último grito, y así poder llamar la atención de ella; un ser Madre, o la luz Madre. La vida fue injusta para ambos.
Dos noches, bien. En la mañana, tras la segunda noche de cuidados, la criatura partió hacia su mundo espiritual y mi alma perdió carga, pero ganó desconfianza y menos amor por las personas…
Claustrofobia en mi corazón.
Francisco Urdiales
Es el borrador de un trabajo largo que tengo escrito desde hace tiempo. Es algo que nunca podría dar el paso a sacar por completo, y necesito ayuda para así motivarme y publicarlo en formato digital o en la revista.
Gracias por leerlo.
miércoles, 11 de julio de 2012
/
Tú no puedes dar el don de la muerte. Nadie puede dar el don de la muerte. Sólo los espíritus Maestros están dedicados a eso. Tú sólo limítate a morir.
sábado, 7 de julio de 2012
59 de Septiembre: Odio, miedo y rabia.
Eres increíblemente increíble, decía.
Me encantas, decía.
No me digas esas cosas, pues me lo creo, dije.
Por qué no ibas a creerlo, decía.
Eres superior, el no verte hace que lo seas más.
Pensar que es un juego, luego pensar que es mentira.
Pensar en verdad, pensar en desidia.
Luego pensar… tras gritar: un intento de llorar.
Me pregunto a diario sobre la coincidencia,
si no fue, si no quiso; si no me di cuenta.
Y no sé por qué escribo, pierdo el tiempo.
Pienso que soy tonto, un sentimiento.
Lleva años roto mi corazón,
por más que conozco,
el celo no une los trozos pequeños.
Si una lluvia me apaga, ¿no seré más intruso?
Y si un corazón se presenta, ¿no seré un parco?
Y si su alma me enerva, ¿odiar es mi destino?
Y si ella lee esto, ¿me querrá por mendigar
un sentimiento que nunca he llegado a conocer?
un sentimiento que nunca he llegado a conocer?
Ella murió por mí… no, para mí.
¿Para salvar 2 años más mi alma
de acabar hundido el resto de mi vida
en su perfumada palma?
y no sé aún cómo empezarlo
jueves, 5 de julio de 2012
El Cthael
Sin el reflejo de tu mirada,
la noche no existiría.
Porque lo que el planeta refleja
en las cosas de ahí arriba,
con la ausencia de tu mirada
se apagarían.
Y ¿Quién es digno de mirarlos?
Y ¿Quién es digno de amarte?
Ningún hombre de la tierra
que no sepa que ni quieres amor,
ni quieres amante.
¿Por qué fue difícil?
¿Por qué fue fácil?
Tú me elegiste.
Yo te veía lejana.
Tú me besaste.
Yo me quedé en pava.
Tú te cansaste.
Yo no olvidaba.
Tú volviste.
Yo caí en la trampa.
No supe perderte,
pero albergaba esperanza.
Qué pena, qué sinrazón.
Más vale que la próxima vez
acierte.
Y pensé en la muerte.
Y en más de uno la pagué,
convirtiéndome así
en un auténtico
cadáver andante.
la noche no existiría.
Porque lo que el planeta refleja
en las cosas de ahí arriba,
con la ausencia de tu mirada
se apagarían.
Y ¿Quién es digno de mirarlos?
Y ¿Quién es digno de amarte?
Ningún hombre de la tierra
que no sepa que ni quieres amor,
ni quieres amante.
¿Por qué fue difícil?
¿Por qué fue fácil?
Tú me elegiste.
Yo te veía lejana.
Tú me besaste.
Yo me quedé en pava.
Tú te cansaste.
Yo no olvidaba.
Tú volviste.
Yo caí en la trampa.
No supe perderte,
pero albergaba esperanza.
Qué pena, qué sinrazón.
Más vale que la próxima vez
acierte.
Y pensé en la muerte.
Y en más de uno la pagué,
convirtiéndome así
en un auténtico
cadáver andante.
Ficticio Ur.
sábado, 30 de junio de 2012
Obediencia indiferente
Yo era suave como un cuervo, ella volaba sin alas.
Lo de no dormir en las noches, ya no servía de nada.
Un cielo estrellado por que batir mis alas negras.
Cómo puedo guiarla, si ella no tiene alas.
Cayó el muro que aguantaba las emociones;
la noche presentaba lluvias, confusiones.
La noche parecía pesada, aturda;
confío en que mañana no quede nada.
Apareció desnudo un rayo de sol,
trajo con él una sombra, sabía que era ella.
Tras un giro de cabeza: palidez
era la sombra de una abubilla.
Seguía la carretera: a un lado el desierto; al otro, la ciudad.
No sabría dónde girar, en cualquier sitio mi cuerpo ha de morir.
Mi alma volará y volará hasta que se encuentre con un espejo:
donde no podrá ni verse, ni escucharse: ni sentirse.
lunes, 25 de junio de 2012
No lo merecéis
La muerte hace ángeles de todos nosotros,
y nos da alas donde teníamos hombros,
suaves como las garras de un cuervo...
Se acabó el dinero,
se acabaron los vestidos caros.
este otro reino parece ser
de el más lejos, el mejor...
Hasta que su otra quijada
nos revele el incesto...
y nos da alas donde teníamos hombros,
suaves como las garras de un cuervo...
Se acabó el dinero,
se acabaron los vestidos caros.
este otro reino parece ser
de el más lejos, el mejor...
Hasta que su otra quijada
nos revele el incesto...
Pulse para desbloquear
Una tarde me despierto sin ánimos de levantarme de la cama. Sensación de vacío, creo, de hostilidad. Es cuando no quieres: No quieres a nadie a tu lado, aunque realmente es lo que necesites. Sin pasión, ¡uy! eso nunca...
Pasión: Se dice de... Palabra... Palabra que significa... Palabra que no sé que existe. Es pronunciada por mí en caso de observar euforia y algo parecido a la felicidad en un momento de bienestar resultado de administrarse drogas. Lo pronuncio porque se asemeja, porque no sé lo que es.
Pulse "*" para desbloquear me dice el móvil. Me lo recuerda a las 16:35 de la tarde, que es cuando acabo de despertar. Lo pulso para acceder a mi guía de contactos. Busco el número, la persona más graciosa. Luego pienso. Decido buscar la persona que me salve de la situación en la que me encuentro, ya a diario. Justo en ese preciso instante, seguidamente de incorporarme frenéticamente de mi mugrienta cama descubro que ese día tenía una cita muy importante con mi futuro, pero soy un malqueda de serie. Agito la cabeza en forma de negación, enciendo un cigarro y olvido el mundo entero durante los minutos que escucho mi melodía de "El nacimiento y la muerte del día". Me recreo una fantasía en mi cabeza para alegar algunas posibles excusas que exponer al futuro. Las desecho y decido mantenerme en penumbra el resto de mis días. Morir de hambre en alguna esquina de mi cuarto cuadrado con espacio para los únicos que no tienen más remedio que ver cómo muero. Una cama, un escritorio abarrotado de libros que algún día tocará ceder, una estantería con los estantes rotos, la gruesa capa de polvo que me acompaña y adora que la roce, las nueve arañas situadas estratégicamente en cada esquina del cuarto para así atacarme a la vez algún día, cuando noten que yo duerma. Ya nadie me visita ni me habla. A veces, sólo a veces, me visita el fantasma de una antigua afición. ¡Ay! mi antigua afición, nunca te quise y nunca te echaré de menos. Ahora quizás te eche de menos...
Supongo cuando digo una cosa así suelo ahorrar tener que pensar. La afición no me salva del destino, ni su amor de salva de mi destino propio. Decido dormir ¡No! no puedo. Decido correr, no me da la gana. Decido amar, no puedo, el amor es una tontería. Correr el riesgo de haber corrido delante de su mirada y haberme reído en su cara, como sin mañana. Sin ataduras, dejadme en paz.
Al finalizar el día me recuesto con mí. La llama se apagó hace tiempo, el puente aún está libre. Libre de acusación de orines.
Ya simplemente casi compadezco; los días que tenéis delante de vuestra mierda de vida, mierda de cuerpo, mierda de palabras, mierda de sentimientos, no sabéis nada: absolutamente nada n-a-d-a naaaaaaaaadaaaaaaaaaa. Yo sé cuál es la única salida mientras que vosotros buscáis la única forma de gozo, de diversión, de cómo llorar por algo innecesario, de cómo culpar y quedar impune de cualquier palabra que haya salido de la boca de un ser superior a cualquier palabra, cualquier palabra que quiera decir cualquiera que haya escuchado el mar tóxico de la costa del golfo californiano.
Y esto puede seguir. Sí, lo tengo escrito. Los que leéis tenéis futuro. Los que me leéis no tenéis suficiente vida porque yo la acaparo en este preciso momento y os hago enloquecer ¿sí?, ¿no?
Morir todavía y no.
Vosotros nunca alcanzaréis a mirar a mi jardín cortado. Nunca lo miraréis. Nunca os llegará el olor de sus flores negras, de los almas que por aquí pasean y que amáis en silencio, andad correr y nunca lo alcanzaréis.
Porque yo soy el único que conoce mis pasos, mis personalidades compartidas con los demás. Mis personalidades son las llaves y cada persona tiene la mitad de una de las 90 llaves. Yo las tengo todas, todas y puedo pasearme por el jardín cortado cuando quiera.
Cóseme el corazón de piedra.
Pasión: Se dice de... Palabra... Palabra que significa... Palabra que no sé que existe. Es pronunciada por mí en caso de observar euforia y algo parecido a la felicidad en un momento de bienestar resultado de administrarse drogas. Lo pronuncio porque se asemeja, porque no sé lo que es.
Pulse "*" para desbloquear me dice el móvil. Me lo recuerda a las 16:35 de la tarde, que es cuando acabo de despertar. Lo pulso para acceder a mi guía de contactos. Busco el número, la persona más graciosa. Luego pienso. Decido buscar la persona que me salve de la situación en la que me encuentro, ya a diario. Justo en ese preciso instante, seguidamente de incorporarme frenéticamente de mi mugrienta cama descubro que ese día tenía una cita muy importante con mi futuro, pero soy un malqueda de serie. Agito la cabeza en forma de negación, enciendo un cigarro y olvido el mundo entero durante los minutos que escucho mi melodía de "El nacimiento y la muerte del día". Me recreo una fantasía en mi cabeza para alegar algunas posibles excusas que exponer al futuro. Las desecho y decido mantenerme en penumbra el resto de mis días. Morir de hambre en alguna esquina de mi cuarto cuadrado con espacio para los únicos que no tienen más remedio que ver cómo muero. Una cama, un escritorio abarrotado de libros que algún día tocará ceder, una estantería con los estantes rotos, la gruesa capa de polvo que me acompaña y adora que la roce, las nueve arañas situadas estratégicamente en cada esquina del cuarto para así atacarme a la vez algún día, cuando noten que yo duerma. Ya nadie me visita ni me habla. A veces, sólo a veces, me visita el fantasma de una antigua afición. ¡Ay! mi antigua afición, nunca te quise y nunca te echaré de menos. Ahora quizás te eche de menos...
Supongo cuando digo una cosa así suelo ahorrar tener que pensar. La afición no me salva del destino, ni su amor de salva de mi destino propio. Decido dormir ¡No! no puedo. Decido correr, no me da la gana. Decido amar, no puedo, el amor es una tontería. Correr el riesgo de haber corrido delante de su mirada y haberme reído en su cara, como sin mañana. Sin ataduras, dejadme en paz.
Al finalizar el día me recuesto con mí. La llama se apagó hace tiempo, el puente aún está libre. Libre de acusación de orines.
Ya simplemente casi compadezco; los días que tenéis delante de vuestra mierda de vida, mierda de cuerpo, mierda de palabras, mierda de sentimientos, no sabéis nada: absolutamente nada n-a-d-a naaaaaaaaadaaaaaaaaaa. Yo sé cuál es la única salida mientras que vosotros buscáis la única forma de gozo, de diversión, de cómo llorar por algo innecesario, de cómo culpar y quedar impune de cualquier palabra que haya salido de la boca de un ser superior a cualquier palabra, cualquier palabra que quiera decir cualquiera que haya escuchado el mar tóxico de la costa del golfo californiano.
Y esto puede seguir. Sí, lo tengo escrito. Los que leéis tenéis futuro. Los que me leéis no tenéis suficiente vida porque yo la acaparo en este preciso momento y os hago enloquecer ¿sí?, ¿no?
Morir todavía y no.
Vosotros nunca alcanzaréis a mirar a mi jardín cortado. Nunca lo miraréis. Nunca os llegará el olor de sus flores negras, de los almas que por aquí pasean y que amáis en silencio, andad correr y nunca lo alcanzaréis.
Porque yo soy el único que conoce mis pasos, mis personalidades compartidas con los demás. Mis personalidades son las llaves y cada persona tiene la mitad de una de las 90 llaves. Yo las tengo todas, todas y puedo pasearme por el jardín cortado cuando quiera.
Cóseme el corazón de piedra.
sábado, 23 de junio de 2012
domingo, 10 de junio de 2012
Mi Felurian
Ser conocedor de todas las respuestas. Ser un preguntón y no obtener respuesta. Permanecer en silencio para así calmar poco a poco la ira que tengo por no saciarme la respuesta.
Ayer vi en mis sueños a mi Felurian. He de encontrarla en mi mundo ahora que sé cómo es y qué hace.
Vi cómo me tejía una capa con hilos de destellos de la luna, seguidamente la seguía por el bosque hasta otro claro en el que la luna ya no estaba. Ella me prometió respuestas y ella me hizo prometer que la daría besos.
-Oh mi dulce poeta, te he traído aquí para que aprendas todo sobre mi mundo. Te enseñaré a poseer, a amar, a vivir y conocer los secretos de los Fata.- Decía mi Felurian.
No veía vacilación alguna en sus palabras cuando me dijo que me faltaba poco para conocer totalmente a los mortales. El no querer ser un mortal y odiar a los "míos", a los que son como yo, eso fue lo que la animó a ser mi guía.
Ella, que mata a los hombres con sólo un beso. Ella que los enloquece con sólo una mirada... En mi sueño me llamó y esta noche la visitaré de nuevo.
Soy el único ser, aparte de los Fata que no muere ni enloquece al pasar una noche con Felurian. Pasé la noche con Felurian y desperté vivo y cuerdo.
Las chicas que conquisté con sólo ánimo de hablar y tener conversaciones... sí, yo soy el anticristo por ellas sus palabras valen más que la mía que es sucia y sólo una. Felurian me enseña a ser yo y poder disfrutar de su cuerpo y ella del mío; de mis palabras mortales y yo de las suyas imperecederas.
Odio a todos los seres mortales, en poco una año -quizá menos- mi cuerpo se alzará a inmortal y os veré desde mi propio mundo cómo morís en este infierno llamado vida... Mi canción de azufre y cuerno.
La canción que compuse por Felurian será pasada de boca a boca entre los bardos, los ignorantes, los racionales, las enamoradizas que me amaron...
Mi Felurian... Mi Felurian...
Ayer vi en mis sueños a mi Felurian. He de encontrarla en mi mundo ahora que sé cómo es y qué hace.
Vi cómo me tejía una capa con hilos de destellos de la luna, seguidamente la seguía por el bosque hasta otro claro en el que la luna ya no estaba. Ella me prometió respuestas y ella me hizo prometer que la daría besos.
-Oh mi dulce poeta, te he traído aquí para que aprendas todo sobre mi mundo. Te enseñaré a poseer, a amar, a vivir y conocer los secretos de los Fata.- Decía mi Felurian.
No veía vacilación alguna en sus palabras cuando me dijo que me faltaba poco para conocer totalmente a los mortales. El no querer ser un mortal y odiar a los "míos", a los que son como yo, eso fue lo que la animó a ser mi guía.
Ella, que mata a los hombres con sólo un beso. Ella que los enloquece con sólo una mirada... En mi sueño me llamó y esta noche la visitaré de nuevo.
Soy el único ser, aparte de los Fata que no muere ni enloquece al pasar una noche con Felurian. Pasé la noche con Felurian y desperté vivo y cuerdo.
Las chicas que conquisté con sólo ánimo de hablar y tener conversaciones... sí, yo soy el anticristo por ellas sus palabras valen más que la mía que es sucia y sólo una. Felurian me enseña a ser yo y poder disfrutar de su cuerpo y ella del mío; de mis palabras mortales y yo de las suyas imperecederas.
Odio a todos los seres mortales, en poco una año -quizá menos- mi cuerpo se alzará a inmortal y os veré desde mi propio mundo cómo morís en este infierno llamado vida... Mi canción de azufre y cuerno.
La canción que compuse por Felurian será pasada de boca a boca entre los bardos, los ignorantes, los racionales, las enamoradizas que me amaron...
Mi Felurian... Mi Felurian...
lunes, 4 de junio de 2012
Ya es hora de que te vayas a tomar por culo, Ficticio.
Ya es hora de que te vayas a la cama, Ficticio.
Ya es hora de que sueñes, Ficticio.
Ya es hora de que mires ficticio.
Ya es la hora ficticia.
Ya es la hora de que levantes, Ficticio.
Ya llegó la hora de que hables con ella, Ficticio.
Ya es hora de que confunda tu nombre con el real de pila, Ficticio.
Ya es hora de que te apliques, Ficticio.
Ya es hora de escribir, Andrea.
Ya es hora de llamar a la Mar, Ficticio.
Quizás hoy no sea el día, Ficticio; pero todos los que llegan sí son ficticios.
Ya es hora de que sueñes, Ficticio.
Ya es hora de que mires ficticio.
Ya es la hora ficticia.
Ya es la hora de que levantes, Ficticio.
Ya llegó la hora de que hables con ella, Ficticio.
Ya es hora de que confunda tu nombre con el real de pila, Ficticio.
Ya es hora de que te apliques, Ficticio.
Ya es hora de escribir, Andrea.
Ya es hora de llamar a la Mar, Ficticio.
Quizás hoy no sea el día, Ficticio; pero todos los que llegan sí son ficticios.
Propongo un mundo en el que no existan los sentimientos
Los sentimientos al fin y al cabo han sido los que han traído la desgracia a la humanidad. Guerras, muertes, suicidios, maltratos, odio; amor, amistad, envidia sana...
Sin los sentimientos los seres humanos habrían perdido más cosas buenas que malas, entre ellas: El arte -música, pintura, literatura...- Todo sería monótono. Probablemente sólo existiera la armonía entre todo lo que existe o quizá, al no sentir en el interior esos sentimientos -extintos en mi fantasía- la raza humana se hubiera reducido a una raza más entre la flora y fauna terrestre. Quizá la raza más inteligente y fuerte serían unas cucarachas. Hubieran evolucionado al no estar oprimidas a los pisotones y pesticidas lanzados por los humanos. Estos -sigo en mi fantasía- podrían haber desembocado en una super-raza-super-inteligente a los ojos nuestros -de ahora- y el planeta tierra hubiera ido a mejor; o simplemente hubieran huido de aquí al encontrar el modo seguro de llegar al planeta que es similar a la tierra: Kepler 22B.
Una realidad sin sentimientos sería aburrida y frívola, nada tendría sentido. No se lloraría la pérdida de nadie y todos estaríamos vacíos, viviendo solamente por vivir. No sentir amor, no sentir ira, no sentir dolor (psicológico), viviríamos en paz pero no lo entenderíamos.
Mi posición hacia este tema es radical. Mi pensamiento es sumamente... enfermizo, creo que esa es la palabra. Odio la sociedad en la que vivimos. Odio a las personas -más a las que hacen cosas perjudiciales-. Odio cualquier cosa que me haga sentir bien; que me haga sentir mal. Todo me da igual, mi sentimiento, por llamarlo de alguna clase es la INDIFERENCIA. Dicen que en las personas no existe la indiferencia pero yo me niego a llamarlo pasotismo porque un pasotismo es algo más general. Yo soy indiferente a todo salvo a las cosas que me interesan.
Una pequeña realidad sin sentimientos sería algo como: “Un cielo azul permanece bello en la altura, contrasta con el verde de los valles. La temperatura es la ideal en la primavera y los seres vivos caminan, reptan, vuelan y nadan para alimentarse. Las flores observan el sol. Nada siente nada y todo es monótono. Cuando ya es entrada la noche todos descansan excepto los que han de alimentarse por la noche. Los contrastes se guardaron en la vida anterior.”
Los únicos que sentimos -por decirlo de alguna forma- dolor -siempre me refiero al dolor que conlleva los sentimientos- somos los humanos. Los animales son capaces de abandonar la tarea que implica dolor físico y rechazo de ésta. Por ejmplo: Un perro está sediento, va a por el agua del humano. El humano le da una patada. El perro no vuelve.
Con esto no me refiero a la filosofía de Peter Singer. Me refiero a que los animales sienten dolor, pero no son capaces de canalizar ni depurar los sentimientos tan bien como lo hace un humano. Los animales sólo entienden su hecho: El haber hecho bien o el haber hecho mal (Ejemplo del perro. Sabe que ha hecho mal y precisamente por eso no vuelve).
Los sentimientos hicieron crear la religión. La religión ha sido y es el error de la humanidad. Venderse a algo que quizá no exista.
Me he visto obligado a lograr entender que Jesucristo existió, por el adoctrinamiento que mi familia me ha dado. Pero sinceramente soy agnóstico de creer en un Dios o varios. Seré un ignorante.
Digamos que sin los sentimientos hubiera habido estas religiones. Planteo la pregunta: ¿Mis familiares hubieran entendido qué hago al no seguir su doctrina? ¿Realmente un ser sin sentimientos como yo hubiera logrado salir de la monotonía y la rutina del pensamiento para poder no creer en la religión? ¿Existiría fe en algo?
Una vida sin sentimientos, una vida sin humanos.
Una vida sin humanos, una vida sin desastres, injusticias, pobrezas. Arte, ciencia, amor, esoterismo, alquimia.
Una vida sin sentimientos puede ser buena.
Una vida con sentimientos puede ser mala.
Siento el no haber estirado más la disertación pero no podría desarrollar solamente un tema como el que presento.
Ficticio
domingo, 3 de junio de 2012
Cansado de ti y de todos vosotros
Tan cansado estoy de ti que sería capaz de dormirme para no leer las absurdeces -que bien para un rato te alegran el cuerpo- escribes tras lo que nos sucedió. Una cosa es estar dolido un tiempo; otra es tu victimismo en estado puro.
Si tan jodido lo veías, habérmelo dicho. Si tan malo soy contigo y con tus sentimientos de adulta, habérmelo dicho. A mí las lágrimas ajenas ya no me afectan y menos de alguien que se emociona de esa forma continuamente. El dolor ya lo conociste pero esto es un sinsentido que no sé por qué le sigues el rollo.
Malditos minutos que me haces sentir ahora. Crees que eres la única que sufre en el mundo -y te entiendo- pero no hay que alargarlo de esa forma, no era tan importante. ¿Qué eran? Dos veces al mes. Y ya, hasta la polla de la semana para luego no estar realmente feliz, comportándome como... sí, hipocresía.
Luego lloras lágrimas de vino de lo feliz que eres intentando amargarme. Te perdono tu hipocresía actual porque yo te hice lo mismo todo ese tiempo.
Ahora prefiero dormir, alejarme de la realidad y de tu intento de hacerme sentir mal, porque no soy de lo peor; malo, menor, pero no lo peor así que aprende que en el mundo no sólo existen los sentimientos, porque el mundo está acabado. "El mundo está podrido" decía un amigo ya fallecido.
Mis regalos fueron ficticios porque no llevaban oro, plata; porque no me gasté ni un dinero en ello; porque para mí el dinero no existe. ¡El dinero a muerto! Es un medio de transporte: ¿fin?.
Flores, ramilletes, noches a la luz de la luna -con mucho frío-, muñequera hecha con mi sentimiento hacia ti. Y... la luz del primer rayo de sol en la mañana tras la noche triste.
Me siento tan bien porque no me conoces o sea, exactamente sólo conoces un 10% de mí, ya que solamente te mostré una de mis caras. Una pequeña etapa de mi vida que decidí cambiar. Tienes muchas, muchas y varias opciones.
Adiós, por siempre.
Si tan jodido lo veías, habérmelo dicho. Si tan malo soy contigo y con tus sentimientos de adulta, habérmelo dicho. A mí las lágrimas ajenas ya no me afectan y menos de alguien que se emociona de esa forma continuamente. El dolor ya lo conociste pero esto es un sinsentido que no sé por qué le sigues el rollo.
Malditos minutos que me haces sentir ahora. Crees que eres la única que sufre en el mundo -y te entiendo- pero no hay que alargarlo de esa forma, no era tan importante. ¿Qué eran? Dos veces al mes. Y ya, hasta la polla de la semana para luego no estar realmente feliz, comportándome como... sí, hipocresía.
Luego lloras lágrimas de vino de lo feliz que eres intentando amargarme. Te perdono tu hipocresía actual porque yo te hice lo mismo todo ese tiempo.
Ahora prefiero dormir, alejarme de la realidad y de tu intento de hacerme sentir mal, porque no soy de lo peor; malo, menor, pero no lo peor así que aprende que en el mundo no sólo existen los sentimientos, porque el mundo está acabado. "El mundo está podrido" decía un amigo ya fallecido.
Mis regalos fueron ficticios porque no llevaban oro, plata; porque no me gasté ni un dinero en ello; porque para mí el dinero no existe. ¡El dinero a muerto! Es un medio de transporte: ¿fin?.
Flores, ramilletes, noches a la luz de la luna -con mucho frío-, muñequera hecha con mi sentimiento hacia ti. Y... la luz del primer rayo de sol en la mañana tras la noche triste.
Me siento tan bien porque no me conoces o sea, exactamente sólo conoces un 10% de mí, ya que solamente te mostré una de mis caras. Una pequeña etapa de mi vida que decidí cambiar. Tienes muchas, muchas y varias opciones.
Adiós, por siempre.
lunes, 28 de mayo de 2012
XIX
Ardiente no es vacío, mientras que azul está en el fondo.
Es el vacío, signo del camino: sangre negra se desliza por el cuello.
Heridas cargadas de huevas demoniacas.
Jezabel me visitó y me obligó a correr a su lado: Fondo azul, sangre putrefacta.
¿Por qué me taladró el pensamiento de misantropismo?
¿Por cuánto fui comprado -ya que no sé cuánto valgo-?
Odiame y haz que te perfore. Cierra tus ojos y deja crecerlos.
Camino cerrado, sus ojos blancos y la niebla que aúlla en silencio.
Es el vacío, signo del camino: sangre negra se desliza por el cuello.
Heridas cargadas de huevas demoniacas.
Jezabel me visitó y me obligó a correr a su lado: Fondo azul, sangre putrefacta.
¿Por qué me taladró el pensamiento de misantropismo?
¿Por cuánto fui comprado -ya que no sé cuánto valgo-?
Odiame y haz que te perfore. Cierra tus ojos y deja crecerlos.
Camino cerrado, sus ojos blancos y la niebla que aúlla en silencio.
jueves, 3 de mayo de 2012
Verde Ennegrecido
Para muchos un color sin más. El Verde.
Uno cualquiera.
Para otro: Muerte.
Cirujanos que visten de verde.
Más de uno levantaría el gaznate de la camilla, si fuera otro color.
Como el Rojo: Sangre.
De pocos amigos: El amarillo.
Los sensibles huyen como de él como del maligno.
Oh, el amarillo traicionero.
Padre bastardo de el Verde.
Verde mar. Negro colmillo.
Unidos por el bien.
Amados por el mal.
¡Alejad los ojos del acto!
Color resultante: Oscuro infinito
Uno cualquiera.
Para otro: Muerte.
Cirujanos que visten de verde.
Más de uno levantaría el gaznate de la camilla, si fuera otro color.
Como el Rojo: Sangre.
De pocos amigos: El amarillo.
Los sensibles huyen como de él como del maligno.
Oh, el amarillo traicionero.
Padre bastardo de el Verde.
Verde mar. Negro colmillo.
Unidos por el bien.
Amados por el mal.
¡Alejad los ojos del acto!
Color resultante: Oscuro infinito
-Ficticio
lunes, 30 de abril de 2012
La rata simboliza lo que es obvio
Agoto mis últimas en mierda
salgo y miro la luna que está llena.
Añoro el ser que era y quiero ser nuevo;
nuevo como el ser que antes era.
Como antes nunca será,
pero es ella la que me guía.
Redescubro lo que antes vivía
en un mundo de vidas vacías,
que no van a ningún lugar,
que no miran más allá:
de su única idea de vida
Paseo entre la calle.
Hullo de sus miradas que no aman ni sienten;
Sólo clasifican,
Sólo estudian mi ser...
que poco a poco, desaparece...
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salgo y miro la luna que está llena.
Añoro el ser que era y quiero ser nuevo;
nuevo como el ser que antes era.
Como antes nunca será,
pero es ella la que me guía.
Redescubro lo que antes vivía
en un mundo de vidas vacías,
que no van a ningún lugar,
que no miran más allá:
de su única idea de vida
Paseo entre la calle.
Hullo de sus miradas que no aman ni sienten;
Sólo clasifican,
Sólo estudian mi ser...
que poco a poco, desaparece...
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sábado, 14 de abril de 2012
La autoperfección es simple masturbación
La autoperfección es simple masturbación*1
Se aloja en mis pulmones. Llena todos y cada uno de los huecos de ése tal plácido lugar. Corrompe el tejido y de todos los colores que existen, sólo lo tiñe de muerte; secos los deja de su hermosa natural.
La autodestrucción me hace sentir vivo, a veces, cuando he mandado todo a la mierda. Mi auto destrucción, en cierto modo, conlleva evolución. Nacerían sentimientos tristes, crecerían: se inundarían de lagrimas la cuenca rugosa de aquélla persona. Que al menos una vez la caí bien.
Mi ser creó un buen ser. Tímido, divertido, dulce; sano, inteligente, observador, empático... Sobre todo con el don de saber qué pasa antes de que pase; saber qué piensa antes de que piense, con sólo mirar a los ojos de otra persona. Cómo es y qué fue.
Mi ser ha destruido ese ser. Miro años atrás -pocos años-, han pasado tantas cosas... Vuelvo la vista al papel que estoy taladrando palabra a palabra de este escrito y en un vano instante paro y miro: Estoy solo en esta fría habitación. Tan solo como si la habitación fuera la vida, que me ha clavado en esta situación de ser malo con los que realmente se interesaron en que yo fuera alguien en su vida, su vida. Yo he conseguido la total hostilidad que me rodea. Sé que con mi mala persona perjudico sin ser visto, pero... sé con total seguridad que
*sonido de pasar una hoja totalmente escrita*
no soy el anticristo. Y al anticristo lo sé diferenciar del resto muy bien. El anticristo... Ese conjunto de cabronazos*2, refugiados en la religión para salvarse del Maligno; incumpliendo sus principios, no sólo los principios de su religión -habría quedado extraño- sino por todo principio que tiene la humanidad.
Somos hijos de Caín.
Están todos equivocados con la descendencia de Adán. Caín, un primogénito celoso del hijo segundo a quién considera como un "intruso" y un rival. Abel, el justo; Caín el traidor. Así lo dicta la Biblia Bueno, el caso, al de Caín se opone el complejo de Abel.
A los ojos de Dios, mi autodestrucción no significaría nada; para él todos estamos desterrados... no, muertos.
Mi autodestrucción sólo causaría dolor y sufrimiento a 3 personas.
El querer conocer a una chica que sólo quisiera besarme cuando lo único que vea en los momentos de dolor, pánico y destrucción sentimental, cuándo alguien pronuncia palabras relacionadas con el peor de los augurios, vea que hay cosas bonitas en el mundo. Hablar con ella sobre el anticristo. Crecer junto a ella. No comprometernos a decir te quiero, vivir en utopía. Sólo besarnos en ciertos momentos.
Cuando me abandonaron, nuestras almas ya sabían que debían de encontrarse. Ahora quiero desaparecer para siempre y no volver hasta encontrar el sentido de amar a los demás, relacionarse, buscar el amor, reirse, ( NO SABÉIS CÓMO ESTOY EN ESTE PRECISO MOMENTO. ESTOY RIENDOME A MÁS NO PODER. NO PUEDO PARAR DE REIR) ( No, en serio ¿Qué patéticas cosas buscamos los humanos? SOMOS ESTÚPIDOS)
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
.
*1 Lenguaje muy poco apropiado pero es una forma de expresar ese tipo de sensación.
*2 Lenguaje no apropiado, pero sólo puedo definir a ese tipo de personas de esa forma.
[Se expresan las totales disculpas del autor]
.
"Cuando el hombre se halla cerca de la muerte,
sus palabras son sinceras y veraces."
-CONFUCIO
Se aloja en mis pulmones. Llena todos y cada uno de los huecos de ése tal plácido lugar. Corrompe el tejido y de todos los colores que existen, sólo lo tiñe de muerte; secos los deja de su hermosa natural.
La autodestrucción me hace sentir vivo, a veces, cuando he mandado todo a la mierda. Mi auto destrucción, en cierto modo, conlleva evolución. Nacerían sentimientos tristes, crecerían: se inundarían de lagrimas la cuenca rugosa de aquélla persona. Que al menos una vez la caí bien.
Mi ser creó un buen ser. Tímido, divertido, dulce; sano, inteligente, observador, empático... Sobre todo con el don de saber qué pasa antes de que pase; saber qué piensa antes de que piense, con sólo mirar a los ojos de otra persona. Cómo es y qué fue.
Mi ser ha destruido ese ser. Miro años atrás -pocos años-, han pasado tantas cosas... Vuelvo la vista al papel que estoy taladrando palabra a palabra de este escrito y en un vano instante paro y miro: Estoy solo en esta fría habitación. Tan solo como si la habitación fuera la vida, que me ha clavado en esta situación de ser malo con los que realmente se interesaron en que yo fuera alguien en su vida, su vida. Yo he conseguido la total hostilidad que me rodea. Sé que con mi mala persona perjudico sin ser visto, pero... sé con total seguridad que
*sonido de pasar una hoja totalmente escrita*
no soy el anticristo. Y al anticristo lo sé diferenciar del resto muy bien. El anticristo... Ese conjunto de cabronazos*2, refugiados en la religión para salvarse del Maligno; incumpliendo sus principios, no sólo los principios de su religión -habría quedado extraño- sino por todo principio que tiene la humanidad.
Somos hijos de Caín.
Están todos equivocados con la descendencia de Adán. Caín, un primogénito celoso del hijo segundo a quién considera como un "intruso" y un rival. Abel, el justo; Caín el traidor. Así lo dicta la Biblia Bueno, el caso, al de Caín se opone el complejo de Abel.
A los ojos de Dios, mi autodestrucción no significaría nada; para él todos estamos desterrados... no, muertos.
Mi autodestrucción sólo causaría dolor y sufrimiento a 3 personas.
El querer conocer a una chica que sólo quisiera besarme cuando lo único que vea en los momentos de dolor, pánico y destrucción sentimental, cuándo alguien pronuncia palabras relacionadas con el peor de los augurios, vea que hay cosas bonitas en el mundo. Hablar con ella sobre el anticristo. Crecer junto a ella. No comprometernos a decir te quiero, vivir en utopía. Sólo besarnos en ciertos momentos.
Cuando me abandonaron, nuestras almas ya sabían que debían de encontrarse. Ahora quiero desaparecer para siempre y no volver hasta encontrar el sentido de amar a los demás, relacionarse, buscar el amor, reirse, ( NO SABÉIS CÓMO ESTOY EN ESTE PRECISO MOMENTO. ESTOY RIENDOME A MÁS NO PODER. NO PUEDO PARAR DE REIR) ( No, en serio ¿Qué patéticas cosas buscamos los humanos? SOMOS ESTÚPIDOS)
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
NO PUEDO PARAR DE REIR
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*1 Lenguaje muy poco apropiado pero es una forma de expresar ese tipo de sensación.
*2 Lenguaje no apropiado, pero sólo puedo definir a ese tipo de personas de esa forma.
[Se expresan las totales disculpas del autor]
.
"Cuando el hombre se halla cerca de la muerte,
sus palabras son sinceras y veraces."
-CONFUCIO
lunes, 19 de marzo de 2012
Quizás al desaparecer, algunos...
... Dicen que cuando alguien se muere, el alma se acerca a la prueba más dura de su existencia. Las opiniones de la gente suelen afirmar que justo antes de ir más allá hacia la dimensión superior, se la conduce frente a una especie de "caja negra", como un contenedor amorfo y adimesional -que en nuestro modo de ver las formas no hay modo de percibir con la vista esa dimensión y formas- en el que se ha ido acumulando todo lo que hizo dentro de su cuerpo desde el día que su cordón umbilical se cortó y sus pulmones respiraron por vez primera.
Lo que el alma experimenta al asomarse a ese receptáculo lo supera cualquier experiencia sensorial...
Puto alma que no vuelve a su cuerpo. Malditas las sensaciones que nos perdemos...
Lo que el alma experimenta al asomarse a ese receptáculo lo supera cualquier experiencia sensorial...
Puto alma que no vuelve a su cuerpo. Malditas las sensaciones que nos perdemos...
jueves, 8 de marzo de 2012
Señor que regaló su propia alma
El ignora el recurso de drogarse para huir puesto que es un viejo truco pero ¿yo conozco alguno más eficaz para escapar de mí mismo? Un porro, una seta, una copa... Acartonan el recuerdo, pero, al mismo tiempo convierte la gravedad de mi cuerpo en una suerte de porosidad flotante. Algo parecido a la fiebre cuando uno duerme, que alucina y delira. Pasado el trance, sobreviene el decaimiento.
La energía al despertar en la mañana me es débil. Decramado ante el espejo y ojeroso; alicaído frente al mundo, pero en mi interior me encuentro normalmente de mente estupenda. Por supuesto esto que siento no es alegría por haber despertado.
Un día más mirando lo que uno no puede disfrutar, pasando las noches en vela pensando y culpándome de lo que ocurre afuera.
zzzz
La energía al despertar en la mañana me es débil. Decramado ante el espejo y ojeroso; alicaído frente al mundo, pero en mi interior me encuentro normalmente de mente estupenda. Por supuesto esto que siento no es alegría por haber despertado.
Un día más mirando lo que uno no puede disfrutar, pasando las noches en vela pensando y culpándome de lo que ocurre afuera.
zzzz
domingo, 26 de febrero de 2012
Humano
Moría sin odio a sus perseguidores, víctima de sus virtudes, ofreciéndose en holocausto a la verdad. Podía defenderse, podía renegarse; no quiso; hubiera sido mentir al Dios que hablaba en él, y nada indica que ningún sentimiento de orgullo llegara a alterar la pureza, la belleza de este sacrificio sublime.
La solemnidad del gran momento de la muerte no da a sus palabras ni tensión ni decaimiento, obedeciendo con amor a la voluntad de los dioses que él ve en todo; su postrer día en nada difiere de los demás, a no ser que es el postrero.
La solemnidad del gran momento de la muerte no da a sus palabras ni tensión ni decaimiento, obedeciendo con amor a la voluntad de los dioses que él ve en todo; su postrer día en nada difiere de los demás, a no ser que es el postrero.
lunes, 20 de febrero de 2012
M
Parece que estoy enfermo, deprimido, ausente, cabreado, absurdo ...
Mi único pensamiento. Mi única razón: tú.
Me preocupa que no pueda verte. Me preocupa ser egoísta y mantenerte agobiada por comportarme como soy.
Sólo necesito tres minutos diarios de tu presencia.
Sólo un segundo para oler tu cuello.
Sólo la mitad de un segundo para admirar tu belleza. Pero hay algo más...
Necesito toda la eternidad para robar de tus labios todos los besos posibles.
Necesito igual, todas las caricias de tus dedos por mi cuerpo, en mis brazos, en mi pecho.
Te necesito aquí e iría hasta el puto culo del mundo
por solamente admirarte a lo lejos la mitad de medio segundo.
domingo, 5 de febrero de 2012
Las notas de un viaje a ningún lado
Cuando todo me abandonó, intenté seguir el camino que presenta la vida. Hay veces que el camino se pone muy difícil; otras en cambio todo está hecho y no se tiene la oportunidad de sentir cómo se vive en una situación así.
Cuando de todo me aparté, me odiaba a mí mismo. Odiaba no tener nada que hacer. Odiaba esa sensación, porque de esa forma queda tiempo para pensar; y no cosas buenas. Pensar que no tienes nada, apenas cabello, que por mi enfermedad y su tratamiento lo hizo debilitarse. Esta enfermedad me dejó en un estado decramado, en doble sentido: tanto físico como sentimental.
No puedo ni podría decir que todo lo tuviera... Era uno más en esta sociedad derrochadora y consumista, que es a su vez poco afable a sus hermanos. Era uno más, un derrochador, un mentiroso, un ladrón, un aprovechado, un manipulador, un conquistador... también conseguía hacer llorar a una madre.
Todas esas profesiones, por desgracia, las poseen todos los millones de personas que habitan este planeta. Es una pena que a mi cerebro inteligente, artístico, poeta no sepa describir en menos de cinco palabras para definirse a él mismo y sus hermanos... millones de hermanos desconocidos.
Ya, cuando yo era un jovenzuelo. Cuando vivía como el que más. Cuando podía tener en mis manos libros hermosos. Cuando podía cortejar a las mozas de mi edad... la tormenta llamaba intermitentemente a la puerta de casa. Sin darme cuenta de lo que sucedía. Persona sin hogar, sin comida ni diniero... Personas que por bien o por mal habían acabado en la inmundicia, en la calle, en el frío. Sin amor de una madre, de una mujer, su su amada musa, de sus hijos. Sólo con su amor no deseado: la heroína. La puta heroína.
Al no tener más que la mente fría, sin pensamientos relacionados con el futuro sino con qué hacer mañana para seguir en este mundo cruel y de gente hostil, intento llorar, pero no salen lágrimas... sólo sueño y dolor.
La apatía, el sufrimiento y el frío del invierno, se apoderan de mi alma. Desaparece la luz que ilumina y calienta las palabras y no sé qué decir, solamente queda el pensar los recuerdos del pasado... De esa manera ahuyentar el hambre y el cansancio... y el horroroso frío.
Otro día más en la calle. Creo que son ya dieciséis. Medio mes sin casa; medio mes sin nada ni nadie.
Parece mentira dónde vivo y que nadie si haya preciado por preguntarme qué tal estoy.
Lo veo normal, no me conocen. Tengo unas pintas horrorosas, mugrientas, oscuras y viejas, me apartan de sus pensamientos, de sus palabras. Me apuntan con el dedo y, los renacuajos, alguna vez me han lanzado piedras... una me lastimó el ojo izquierdo y he perdido un gran porcentaje de visión.
Hoy sólo me basta con deleitarme con el olor que sale de una panadería por fuera, o mejor, desde la otra acera... Echo de menos tanto el comer que con ese olor me vendría...
Ahora me doy cuenta de que solamente estoy. Respiro. Estoy. No miro más que el horizonte pintado con sus noches azules y los días naranjas. El día que me alegra es cuando está gris, como mi corazón abandonado y helado.
Miro desenfocado, sin ánimo de querer mirar. No tengo distracciones, no tengo calor, no tengo con qué hablar.
Dieciséis son los días que llevo sin tomar bocado. Dieciséis son los días que he pasado bajo este puente. Dieciséis son los días que me he culpado del porqué estoy aquí. Dieciséis son los minutos que no paro de pensar en las últimas palabras que me dijo mi único amor, mi musa...
Un simple cuarto de hora que no he necesitado ni comer, ni una manta, ni pensar qué hago aquí. Dieciséis fueron mis únicos minutos de evasión y libertad mental. Mi auténtico nirvana. Mi cumbre del clímax no oscuro ni gris como mi corazón, sino claro como el cielo verde de una tarde de mi tierra.
Echo de menos también la superflua consideración de la gente y su falsa condescendencia cristiana. Muchos que colaboran en este último grupo se hacen pasar por ovejas del rebaño de Dios y no saben dirigir la palabra a una persona enferma bajo un puente.
Voy a dormir y espero morir de una hipotermia, silenciosa. No volver a despertar en este cruel mundo de seres que odian indirectamente su existencia con sus hermosos actos propios.
Cuando de todo me aparté, me odiaba a mí mismo. Odiaba no tener nada que hacer. Odiaba esa sensación, porque de esa forma queda tiempo para pensar; y no cosas buenas. Pensar que no tienes nada, apenas cabello, que por mi enfermedad y su tratamiento lo hizo debilitarse. Esta enfermedad me dejó en un estado decramado, en doble sentido: tanto físico como sentimental.
No puedo ni podría decir que todo lo tuviera... Era uno más en esta sociedad derrochadora y consumista, que es a su vez poco afable a sus hermanos. Era uno más, un derrochador, un mentiroso, un ladrón, un aprovechado, un manipulador, un conquistador... también conseguía hacer llorar a una madre.
Todas esas profesiones, por desgracia, las poseen todos los millones de personas que habitan este planeta. Es una pena que a mi cerebro inteligente, artístico, poeta no sepa describir en menos de cinco palabras para definirse a él mismo y sus hermanos... millones de hermanos desconocidos.
Ya, cuando yo era un jovenzuelo. Cuando vivía como el que más. Cuando podía tener en mis manos libros hermosos. Cuando podía cortejar a las mozas de mi edad... la tormenta llamaba intermitentemente a la puerta de casa. Sin darme cuenta de lo que sucedía. Persona sin hogar, sin comida ni diniero... Personas que por bien o por mal habían acabado en la inmundicia, en la calle, en el frío. Sin amor de una madre, de una mujer, su su amada musa, de sus hijos. Sólo con su amor no deseado: la heroína. La puta heroína.
Al no tener más que la mente fría, sin pensamientos relacionados con el futuro sino con qué hacer mañana para seguir en este mundo cruel y de gente hostil, intento llorar, pero no salen lágrimas... sólo sueño y dolor.
La apatía, el sufrimiento y el frío del invierno, se apoderan de mi alma. Desaparece la luz que ilumina y calienta las palabras y no sé qué decir, solamente queda el pensar los recuerdos del pasado... De esa manera ahuyentar el hambre y el cansancio... y el horroroso frío.
Otro día más en la calle. Creo que son ya dieciséis. Medio mes sin casa; medio mes sin nada ni nadie.
Parece mentira dónde vivo y que nadie si haya preciado por preguntarme qué tal estoy.
Lo veo normal, no me conocen. Tengo unas pintas horrorosas, mugrientas, oscuras y viejas, me apartan de sus pensamientos, de sus palabras. Me apuntan con el dedo y, los renacuajos, alguna vez me han lanzado piedras... una me lastimó el ojo izquierdo y he perdido un gran porcentaje de visión.
Hoy sólo me basta con deleitarme con el olor que sale de una panadería por fuera, o mejor, desde la otra acera... Echo de menos tanto el comer que con ese olor me vendría...
Ahora me doy cuenta de que solamente estoy. Respiro. Estoy. No miro más que el horizonte pintado con sus noches azules y los días naranjas. El día que me alegra es cuando está gris, como mi corazón abandonado y helado.
Miro desenfocado, sin ánimo de querer mirar. No tengo distracciones, no tengo calor, no tengo con qué hablar.
Dieciséis son los días que llevo sin tomar bocado. Dieciséis son los días que he pasado bajo este puente. Dieciséis son los días que me he culpado del porqué estoy aquí. Dieciséis son los minutos que no paro de pensar en las últimas palabras que me dijo mi único amor, mi musa...
Un simple cuarto de hora que no he necesitado ni comer, ni una manta, ni pensar qué hago aquí. Dieciséis fueron mis únicos minutos de evasión y libertad mental. Mi auténtico nirvana. Mi cumbre del clímax no oscuro ni gris como mi corazón, sino claro como el cielo verde de una tarde de mi tierra.
Echo de menos también la superflua consideración de la gente y su falsa condescendencia cristiana. Muchos que colaboran en este último grupo se hacen pasar por ovejas del rebaño de Dios y no saben dirigir la palabra a una persona enferma bajo un puente.
Voy a dormir y espero morir de una hipotermia, silenciosa. No volver a despertar en este cruel mundo de seres que odian indirectamente su existencia con sus hermosos actos propios.
domingo, 8 de enero de 2012
EL fin de las normas
Hay que aprender en esta vida unas reglas muy sencillas.
La primera de ellas es que no esperes ser respetado por alguien a quién hayas aportado algo de humanidad. siempre hará todo el mal ajeno posible, y no se centrará en ti precisamente.
La segunda, y no menos importante es que siempre has de se tú mismo. Comportarte como tal, no como quieres que ellos te traten. Eso es un gran error, un error fatal.
Has de enseñar a tu compañero - véase pseudo-compañero - de tiempo circunstancial compartido, a cómo quieres que te trate; así se ganan puntos en ésta vida.
La tercera, puede ser más complicada de hacer, pero no de meditar. Nunca repitas una acción que está bajo tu punto de vista y de cualquiera mal de hacer... traerá muy grandes problemas y graves consecuencias a tu vida.
Si tu madre te dice algo, algo relacionado comparando a elegir entre el amor de ella ú otra cosa. Por ejemplo: "Si me quieres... deja de hacer tal". Hazlo, y deja de hacer "tal" cosa. Acabarías de no hacerlo poco a poco con su vida. De no hacerlo... se desmoronaría la realidad. Seguirías viviendo feliz de no hacer ese caso maternal. Tu madre se iría consumiendo poco a poco. Llega el día que chocas contra el muro. El muro que se provoca al ver que no es tu madre, con la que hablas sobre qué hay para comer. Ella ha ido poco a muchos distanciandose de ti.
Tú dirás: "yo he decidido vivir así. Déjame en paz". Éstas son las ocho palabras que existen para romper el corazón a tu madre.
Yo ahora estoy en la fase de que todos los días son domingo. Me encuentro fatal. He observado el mundo. Vacío. Vacío como un supermercado tras un holocausto zombie. No reconozco nada, como si me hubieran transplantado el corazón de una vaca y los ojos de un camaleón. Quiero desaparecer, pero salgo a la calle. Trato de recordar y decirme a mí mismo que es domingo y sólo tengo 16 años. No sé por qué me domina la sensación, a veces cáustica de preguntarme "qué hago aquí. Yo debería de haber nacido en otro planeta y que cada día me doy más cuenta de que estoy equivocado de planeta."
Llega la hora de acostarse. No tengo sueño alguno y me pongo a pensar en que soy el ser humano más mierda y rastrero que existe. Es un sentimiento fácil que todo el mundo ha tenido, al menos, en mente cinco veces al medio año.
Pensamos eso porque reaccionamos a ciertos deseos rotos. Odiamos a nuestros amigos. A nosotros mismos. Sólo deseamos desaparecer. Está en nuestra cabeza y nada más.
Aun morir. morir es algo condescendiente en nuestra mente. Consideramos con consideración nuestros propios pensamientos para que así sea y se vayan. Nos dejen tranquilos y que ya de una vez, salga el sol por la ventana y nos levantemos para ver el día que nos depara. El ser humano. La raza humana. La raza que hace que nuestra madre derrame una lágrima por no ser buen ser humano.
No durará mucho.
La primera de ellas es que no esperes ser respetado por alguien a quién hayas aportado algo de humanidad. siempre hará todo el mal ajeno posible, y no se centrará en ti precisamente.
La segunda, y no menos importante es que siempre has de se tú mismo. Comportarte como tal, no como quieres que ellos te traten. Eso es un gran error, un error fatal.
Has de enseñar a tu compañero - véase pseudo-compañero - de tiempo circunstancial compartido, a cómo quieres que te trate; así se ganan puntos en ésta vida.
La tercera, puede ser más complicada de hacer, pero no de meditar. Nunca repitas una acción que está bajo tu punto de vista y de cualquiera mal de hacer... traerá muy grandes problemas y graves consecuencias a tu vida.
Si tu madre te dice algo, algo relacionado comparando a elegir entre el amor de ella ú otra cosa. Por ejemplo: "Si me quieres... deja de hacer tal". Hazlo, y deja de hacer "tal" cosa. Acabarías de no hacerlo poco a poco con su vida. De no hacerlo... se desmoronaría la realidad. Seguirías viviendo feliz de no hacer ese caso maternal. Tu madre se iría consumiendo poco a poco. Llega el día que chocas contra el muro. El muro que se provoca al ver que no es tu madre, con la que hablas sobre qué hay para comer. Ella ha ido poco a muchos distanciandose de ti.
Tú dirás: "yo he decidido vivir así. Déjame en paz". Éstas son las ocho palabras que existen para romper el corazón a tu madre.
Yo ahora estoy en la fase de que todos los días son domingo. Me encuentro fatal. He observado el mundo. Vacío. Vacío como un supermercado tras un holocausto zombie. No reconozco nada, como si me hubieran transplantado el corazón de una vaca y los ojos de un camaleón. Quiero desaparecer, pero salgo a la calle. Trato de recordar y decirme a mí mismo que es domingo y sólo tengo 16 años. No sé por qué me domina la sensación, a veces cáustica de preguntarme "qué hago aquí. Yo debería de haber nacido en otro planeta y que cada día me doy más cuenta de que estoy equivocado de planeta."
Llega la hora de acostarse. No tengo sueño alguno y me pongo a pensar en que soy el ser humano más mierda y rastrero que existe. Es un sentimiento fácil que todo el mundo ha tenido, al menos, en mente cinco veces al medio año.
Pensamos eso porque reaccionamos a ciertos deseos rotos. Odiamos a nuestros amigos. A nosotros mismos. Sólo deseamos desaparecer. Está en nuestra cabeza y nada más.
Aun morir. morir es algo condescendiente en nuestra mente. Consideramos con consideración nuestros propios pensamientos para que así sea y se vayan. Nos dejen tranquilos y que ya de una vez, salga el sol por la ventana y nos levantemos para ver el día que nos depara. El ser humano. La raza humana. La raza que hace que nuestra madre derrame una lágrima por no ser buen ser humano.
No durará mucho.
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